Avviene, specie di questi tempi, di vivere divisi. Di sentirsi chiusi in se stessi, in cerca non soltanto della scrittura che possa restituire un senso a quanto si è sbriciolato, ma del senso stesso: perché no, non è stata una passeggiata, e per quanto giustamente si riempiano le strade e i bar, e per quanto le mie bolle social mi mostrino mari e boschi e musei, io non riesco, per mio limite, a essere ancora quella di prima, e forse non voglio esserlo, o almeno non ancora.

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