Ci avete mai fatto caso? Anche se salite su un taxi solo una volta ogni tanto, inesorabilmente il cellulare del taxista squillerà. Dall’altra parte c’è una fidanzata che vuole sapere tutto, ma proprio tutto, ciò che il pover’uomo sta facendo: dove sta andando, quando tornerà, quante corse ha fatto e, potendo, anche l’identikit della passeggera del momento. Le fidanzate dei taxisti (fidanzate, si immagina, e non mogli, che forse sarebbero più disincantate e meno attente) sono gelose, e a ben pensarci ne hanno qualche ragione. Chi guida un taxi è (spesso) un formidabile individualista, uno che ha abbandonato la fabbrica o l’ufficio per non avere più a che fare con capi e colleghi; un veterano della giungla urbana che, perlopiù, nella sua vita privata ha scelto di vivere fuori città, tra Caselle e Cumiana, Chieri e Nole, possibilmente in compagnia di grossi cani. Incontrollabile, dunque, poiché privo di orari e sede fissa, e potenzialmente libero di trasgredire dove e come vuole. Un vantaggio però c’è, anzi due: costrette ad ascoltare i monosillabi del taxista versus fidanzata, le passeggere come me si rieducano e imparano che cosa non fare e non chiedere al proprio partner. Inoltre, il senso di colpa per le telefonate che noi infliggiamo ai taxisti viene cancellato, per par condicio. E il taxi torna ad essere quello che deve: un piccolo lusso, un’oasi di pace dove, finalmente, potersi confidare con le amiche.
foto di Marc oh! tratta da Flickr
Conosco molti torinesi (una è mia madre) che pieni di entusiasmo depositano – o cercano di farlo – il proprio testamento biologico qui e là: prima nei luoghi ‘privati’ che si sono messi a disposizione, come meritoriamente ha fatto la chiesa valdese, e ora anche in Comune, dove, si scopre, i moduli sono stati concepiti in modo da limitare parecchio la scelta. Sono naturalmente favorevole al fatto che si possano certificare le proprie volontà a proposito di come si vorrebbe finire di vivere; ma non mi riesce di condividere l’entusiasmo. Ancora una volta, mi pare, la giusta insofferenza per le tesi di qualcun altro – in questo caso per il fondamentalismo cattolico che vorrebbe imporre una generica ‘vita’ sopra qualsiasi altra scelta personale – spinge molte persone a percepire e perfino a propagandare come del tutto positivo qualcosa che non lo è. Non c’è nulla di allegro nell’eutanasia, anzi. Né c’è da scherzare sul fatto che alcuni tipi di malato, o di anziano, possano rivelarsi un peso: per i propri parenti, per il sistema sanitario pubblico, per chi non può pagare l’assistenza privata, per chi non può sopportare di vedere “soffrire troppo” una persona cara che preferirebbe ricordare vitale e in salute. Paradossalmente, sospettiamo che schiere di medici e infermieri siano pronti a tenerci in vita contro la nostra volontà, accanendosi con ogni tipo di macchinario, e non li sospettiamo di voler eliminare – o almeno spostare da un’altra parte - chi non può guarire e occupa un letto di troppo, chi è solo, chi è debole, chi non ha famiglia. In generale, io non sospetto dei medici, così come non sospetto di magistrati, insegnanti e funzionari del fisco, e credo che facciano il loro lavoro con coscienza, anche se in molti casi non sono troppo capaci di comunicarcelo. Così, pur non essendo contraria al testamento biologico, non sento il bisogno di farlo. Mi fido. E voi?
Non è facile trovare le immagini giuste quando si parla di prostituzione, in strada o al chiuso. In questi giorni ho cercato di scegliere quelle meno offensive, ma anche meno tristi. Non solo e non tanto per non ‘offendere’ la sensibilità dei lettori. Non solo per non incoraggiare uno stereotipo molto abusato da quando le prostitute straniere hanno cominciato a popolare le nostre città (per anni, molti giornali – tra questi fortunatamente non il mio – hanno messo in pagina immagini di ragazze africane che salivano sul treno o sull’autobus con la didascalia ‘prostitute nigeriane’; ma la vera perla fu raggiunta in un pezzo di cronaca che raccontava la storia di una di loro in coma in ospedale, “dopo un’interruzione di gravidanza frutto di un incidente sul lavoro”. Sic). Ma anche perché non mi sembra giusto fornire un’immagine esclusivamente negativa e violenta di un fenomeno che ha poco o nulla di romantico o di poetico ma che non è sempre intrecciato a violenze e schiavitù. Perché se fosse così, allora avrebbero ragione quei cittadini (e quelle cittadine) che vogliono semplicemente fare ‘piazza pulita’, cacciare dalle strade chi vende il suo corpo, non vedere più qualcosa che disturba, che urta, che scandalizza. Quelli (e quelle) che alla parola ‘transessuale’ hanno un moto di fastidio, quelli che “non riesco davvero a immaginare che ci sia qualcuno che paga per andarci”. Io invece me lo immagino benissimo, tanto più che – come sappiamo – i clienti di prostitute e transessuali sono perlopiù maschi ‘normali’, con i quali andiamo a cena o a prendere il caffè, o magari dividiamo la casa o l’ufficio. Il dibattito è aperto, nel frattempo ecco una fotografia che mi piace: l’ha fatta Nan Goldin, una grande artista americana che spesso si dedica al sesso, ai suoi lavoratori e a immagini piuttosto crude. Ritrae una prostituta di Berlino (negli scatti successivi la si vede con un cliente) perfettamente vestita e sorridente.
